“哪怕你没上过战场，也能写出好诗来，今天哥哥我算是长见识了。”
“虽然我老李不是什么文化人，接触到的诗人也不算多，但在我看来，你就是大唐最有能力的诗人，绝对算得上是诗圣。”
“试问在这大唐，除了你之外，还有谁能在半个时辰内接连的写出八首诗？”
林安摆出一脸谦虚的样子，笑着说：“行了行了，你就不要夸我了，我这点能耐，怎么能配得上诗圣这个称呼呢？”
开玩笑，这个称呼是别人的，自己怎么能给占用了呢？
不合适，不合适啊。
听到这话，李世民不由得一愣。
自己这老弟什么时候变得这么谦虚了？
这么牛掰的称号居然都不要了？
突然，他好像是明白了什么。
对，一定是觉得这个称呼配不上自己，一定是这样！
好好好，等回去之后自己再好好琢磨琢磨，想出一个更牛的，到时候保证会让林老弟喜欢。
……
等到白纸上的墨迹晾干，李世民一张接着一张的收了起来，这下是真的心满意足了。
得到了自己想要的，他再次躺到沙发上，端起可乐，一边喝着一边细细品味着林安刚才所作的那几首诗。